la filologia de la bilis

Ineditos

2012-01-17T16:04:00.000-08:00

1 de enero

De pronto te das cuenta que te quedas grande

y te descubres buscando el resguardo de la vida.

Pero hoy rompiste la costura de las promesas

y te manchaste de amor, de Neruda ,de frio .

Quien va a cambiarte ahora tan arrugado de ternura

en esta deshabitada arquitectura del amanecer.

Enhebrarás sin pulso tus pasos para coser portales

con los dedos amarillos de tabaco y de cabellos

donde solo el cansancio te espera para despeinarte la sangre,

a veces el mundo cabria en el eco de unos zapatos.

Jordi Bresolí

Gioconda Belli

2012-01-08T08:42:00.001-08:00

Paisaje lunar

Hace tiempo que vivo en un paisaje lunar.
Un paisaje lunar alumbrado por la sonrisa de una niña
Y la fantasía de un hombre que se sueña feliz a mi lado.
De puntillas llevo mi tristeza
La traslado escondida como de contrabando
De un extremo del día al extremo de la noche
En mi tristeza está el fuego que me he robado y que oculto
De esas miradas inocentes que no saben que sobrevivo
Sólo para ellas.

Gioconda Belli

Ineditos

2011-12-10T15:34:00.000-08:00

Veintiocho

Hay algo propio en todos estos tejados,

al parecer también a mí la vida me divide.

La sangre se me esparce como una hemorragia de oxigeno

en el ciclo de todas las menstruaciones,

en la luz ascendida de los semáforos,

en el olor de naranjas y de madera quemada.

Solamente esto desea un corazón de harina,

ser acuchillado cariñosamente por el viento,

frotarse de amor o de hambre en los gestos,

repartirse de golpe, de vegetación, de asombro,

y sonreír caprichosamente y sin elegancia

sobre esta carrera del tranvía veintiocho.

Jordi Bresolí

Mark Strand

2011-12-03T03:35:00.000-08:00

Las cosas enteras

En un campo
soy la ausencia
de campo.
Siempre
sucede así.

Dondequiera que esté
soy aquello que falta.
Si camino
parto del aire
mas siempre
vuelve el aire
a llenar los espacios
donde mi cuerpo estuvo.

Todos tenemos razones
para movernos: yo me muevo
por mantener
enteras a las cosas.

Mark Strand

Ineditos

2011-09-19T17:52:00.000-07:00

Tierra de nadie

Estos ojos ya son ojos de nadie,

habitaciones sin venas ni paredes,

espejismos hoy de una calma fúnebre

como antiguos muebles con su carcoma.

Sigue iluminándolos

con el fuego de sus propias raíces.

Haz que no quede nada de ti ni de ellos.

Jordi Bresoli

lord Byron

2011-09-18T15:35:00.000-07:00

Hay placer en los bosques sin senderos,

hay éxtasis en una costa solitaria.

Está la soledad donde nadie se inmiscuye,

por el oceáno profundo y la música con su rugido:

no amo menos al hombre pero si más a la naturaleza.

Lord Byron

Ineditos

2011-08-19T17:06:00.000-07:00

Las dudas

Las dudas siempre huelen a cerrado,

son como el primer bostezo de la mañana

recordando un retorno, pero hacia donde.

Es un lugar tan inhóspito esta calma,

tan a la periferia de los nombres

que ni siquiera el estandarte de esta carne

puede divulgar su pequeño reino de hueso.

Demasiadas cosas quedan intactas

cuando una ciudad cruza sus propias calles.

Jordi Bresolí

Ineditos

2011-06-15T15:48:00.000-07:00

Dices

Dices que llegas tarde,

y callas que te perdiste en la cobardía

envuelta en el atasco de otra vida,

invítame a cualquier excusa,

nos la creeremos rápido entre esa esquina

y la pretensión de no ser demasiado felices.

Diré solo entonces,

que rotos ahora tus años más jóvenes,

sigo aún imaginándote desnuda

de futuro para abajo.

Juan Bernier

2011-06-11T06:00:00.000-07:00

‘Poema de agosto'

Noches de luna y de sangre.

Ahí están mis amigos y

yo estaré acaso.

En los muros del cementerio,

las caras son más pálidas que la cal.

Un ruido que llena

todos los espacios

nocturnos, y, después,

millones de estrellas en el cielo y unos

pocos hombres menos, en la tierra.

Unos hombres a quienes

todos abandonan, todos.

Hasta su misma sangre les deja...

Escrito en 1936, antes de que fuera reclutado en octubre para formar parte del ejército sublevado

Francisca Ribeiro

2011-05-28T11:49:00.000-07:00

http://www.quintadaspraias.blogspot.com/

Ineditos

2011-05-16T16:53:00.000-07:00

Festivo

Este sol jura albergar la vida

en esta mañana festiva de miércoles,

y dudas quien fuiste anoche

cuando el amor reclamaba sus horarios

y temiste negociar con los muertos.

Ahora alquilas un tiempo de existencia

entre esta gente y este paseo,

como uno más y con tantos de menos,

buscando esas calles secundarias

que la edad ha ido empequeñeciendo

con esa ternura con que se restan los abuelos.

Y todavía cualquier plaza,

de la que aún no hayan barrido el invierno.

Meritxell Blasi

2011-05-10T12:21:00.000-07:00

(otro ensayo) sobre la ceguera

Cada vez que olvido mis ojos
y cojo otros prestados
mi latir se entorpece
y suena roto.
La mirada se pierde,
con aire esquizoide y rápido.
Sueño en diferido
y las palabras piden permiso
al diccionario de la razón.

Si me vuelves a ver
y yo no te veo,
por pura ceguera transitoria,
por favor
acércate,
ciérrame los ojos con dulzura,
y deja que ande
y avance
distraída, a oscuras
pero esbozando a cada paso
trozos de mi nueva claridad.

Meritxell Blasi.
http://kaliiuga.blogspot.com/

Ineditos

2011-04-26T17:00:00.000-07:00

Las horas son apenas trozos
de una distancia de porcelana,
mirándote en las páginas del viento,
esbozado, pero leyéndote el rostro.

Te empeñas en enterrar las ciudades
para volar a ras de tierra sobre la yerba,
como vuelan las hormigas sobre sus calles,
en busca una latitud sin memoria.

Pero existe este abril y esta lluvia,
contorneando el orgullo de alguna verdad
desde lo más alto,
recordando el vértigo de ciertos abrazos.

Anna Bresolí

2011-04-01T11:56:00.000-07:00

http://www.annabresoli.com/

Ineditos

2011-03-15T17:27:00.000-07:00

Todavía

Todavía detrás del parpado del día,

perdura el corazón y el oxigeno

como un cuento contando la carne.

Pero la vida ya es esa niña grande

mirándonos con sus ojos de agua

la mano con que fuertemente cerrada

nos agarramos a una edad desconocida.

La cordura no será el perdón de los locos.

Jordi Bresoli

Ineditos

2011-02-16T13:58:00.000-08:00

No estaba prevista

No estaba prevista tanta vida,

y de golpe deletreas tu presencia

con la tipografía inédita de tus zapatos

embarrados de bares y cristales rotos.

Entras improvisando el gesto en tus ojos,

y sobre la sombra en blanco de la noche

resumes el mundo con un solo nombre

tras beberte la ultima moneda del desvelo.

Ahora, en este instante mi vida,

ya queda más cerca de tu amanecer

que de mi propias ruinas.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Ineditos

2011-01-17T16:59:00.000-08:00

Delicadeza

Esta mañana el sol sale como una deuda,

demasiado de golpe para poder pagarla.

Viene con su luz a enseñarme lo que soy,

duplicándolo finamente en mí sombra

como un eco respondiéndome a la vida

de una pregunta que nadie ha formulado.

Que es lo que pretende este domingo de mí

cogiéndome del brazo como un ciego callado,

cruzando las calles, sucios de tanta noche,

escribiéndome en las esquinas y en los quioscos.

Jordi Bresoli.Ineditos

José Luis Nieto Aranda

2011-01-11T06:17:00.000-08:00

RENGLONES HUÉRFANOS

Asustar a la lívida noche
entre gestos indecisos.

Cincelar terminología barata
bajo los copos del absurdo
y los renglones huérfanos.

hojas gigantes crepitan...
amanecer en crepúsculos...
ojos enterrados en lágrimas...

Ventisca de elípsis tu parpadeo,
hundida tu boca en el reflejo herido
del relato gris de tu silueta claroscura,
ningún verso te define como tu sombra.

José Luis Nieto Aranda. (Inédito)

http://diariodeimprovisaciones.blogspot.com/

Ineditos

2010-12-18T11:33:00.000-08:00

Regresos

El otoño puede ser ese trasbordo hacia el frio

o una certeza de que vivimos ya hace tiempo.

Todo sigue con la exactitud de estas calles

con su gesto indiscutible hacia la distancia,

con la historia rompiéndose por las esquinas

cargando con un amor de yeso y de ternura.

Tú y un mundo aún en blanco y negro

frente la tenue luz de algún acomodador

ofreciéndonos las butacas de esta tormenta.

Nada ha cambiado salvo nuestro nombre.

Ineditos. Jordi Bresoli

Ineditos

2010-12-08T14:32:00.000-08:00

Promesa

Quien puede ignorar

la caprichosa rabieta de los viejos,

cuando se les es quitado

el dulce caramelo de la vida.

Cumplirán con su rígida promesa

de no volver a hablarnos, encerrados,

en su pequeño y oscuro orgullo.

Jordi Bresoli.

Francisca Ribeiro

2010-12-01T06:33:00.000-08:00

Stories of Light and Darkness

http://cargocollective.com/franciscaribeiro

Màrius Torres

2010-12-01T05:43:00.000-08:00

La esfinge interior

Adivina o te devoro

La esfinge aparecía en esa hora violeta,

cuando en la tarde suenan los pasos vagabundos.

Feroz cerraba el paso a cualquier caminante,

proponía su enigma con un reír inmundo.

La tarde, fatigada, se duerme sobre el mundo,

y, avejentado, el monstruo ya es polvo en el camino.

Noche arriba, quien vaya a la paz o a la guerra

no encontrará a la esfinge si no está en su destino.

Si no siente, en los cruces de esta dura carrera

que el pensamiento traza dentro de nuestra mente,

la intimidad horrible de tu oscura presencia,

oh monstruo con espíritu, oh bestia sonriente,

que, muda, con inmóvil mirada cristalina,

repites el enigma siempre recomenzado.

Eternidad, ¿qué haces con quien nunca adivina

y se vuelve ante ti un pájaro embrujado?

Traducción Carlos Marzal

Del libro Palabras de la muerte (DVD Ediciones)

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L'ESFINX INTERIOR.

Endevina o et devoro.

L'esfinx sorgia un temps a l'hora violeta

del vespre, quan ressona tot trepig vagabund.

Barrant el pas als caminants, feroç, adreta,

proposava l'enigma amb un somriure immund...

Ara el vespre s'adorm, cansat, damunt la terra

i el vell monstre s'ha fos en la pols dels camins.

Nit enllà, qui camini vers la pau o la guerra,

no trobarà l'esfinx si no la porta dins.

- Si no sent, a les creus de la carrera dura

que dins la nostra ment segueix el pensament,

l'íntim espant de la teua presència obscura,

o monstre que tens ànima, o bèstia somrient

que muda, amb una immòbil mirada cristal·lina,

repeteixes l'enigma sempre renovellat!

Eternitat: ¿ Què fas d'aquell qui no endevina

i davant teu és com un ocell embruixat ?

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Màrius Torres, Lleida 1910 - 1942

Juan Antonio Bernier

2010-08-27T11:48:00.000-07:00

Lluvia de contacto

Tras ponerme de pie,

he mirado el sofá,

las paredes, el techo.

Luego me he desplazado

por el espacio resultante.

Mientras pelaba una mandarina,

me he situado en mi edad,

sacudiendo la cabeza

como quien sacude un fosforo

que se niega a apagarse.

Al volver a sentarme,

he perdido una idea.

Pero no su rastro.

Juan Antonio Bernier

Ana Bresolí

2010-08-13T06:18:00.000-07:00

http://www.annabresoli.com/

Isabel Pérez Montalbán

2010-08-13T06:07:00.001-07:00

Viviendas Fundación Benéfico-Social
(Sector Sur, Córdoba, 1961-1965). Arquitecto: Rafael de la Hoz

Teníamos un tiesto con claveles,
las coplas dedicadas por la radio
y un corazón de periferia
con vistas a la diáspora y al tizne.

Yo contaba dos años, tan blanca la memoria
que no recuerdo nada, pero he visto
en una exposición de arquitectura
mi barrio, las vanguardias y el enjambre moderno.

La vivienda social era una huida
de los asentamientos marginales.
Así, pensando en los más pobres
y en nuestra natural inclinación
al revoltijo y a la bronca,
nos construyó el Estado ese polígono
de casas protegidas, de refugios al margen,
como nidos aislados de hipoteca.

En medio de un solar sin jardineras,
ni césped verde inglés ni toboganes,
se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos,
con sus cubiertas de teja a dos aguas,
como idénticas jaulas de tristeza
para pájaros torpes o vidas que no logran
alzarse, y a ras de asfalto se mueven
con sus muros de carga paralelos.

Viviendas solidarias, dijeron los ministros.
No dijeron más dignas que nosotros,
criaturas sin modales ni costumbre,
casi bestias del campo a la intemperie.
Porque un techo no basta. Porque no hay dignidad
ni en la pobreza ni en el hambre.

Teníamos un cielo lapislázuli,
igual que en las películas.
Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento,
y un corazón a dos lavas de volcán siciliano,
y un corazón a dos sangres fluyendo por los días.
Teníamos un arte de realismo puro:
fachadas de ladrillo visto,
polvaredas del natural,
secuencias al estilo de Vittorio de Sica.
Y un corazón al revés, a dos aguas.
Pero con una sola muerte.

Isabel Pérez Montalbán. De El frío proletario

Ineditos

2010-07-30T17:38:00.001-07:00

Monstruos

“El sueño de la razón produce monstruos”

F. Goya

La noche es un instrumento de metal

acompañando el ladrido de los grillos,

también a ellos el tiempo les agravo la voz.

Ahora que la tuya supera en tono

a la voz de todos tus antiguos monstruos,

te diviertes asustándote a ti mismo,

porque eres tú, tu propio hombre del saco.

Y te secuestras frente al espejo más cercano

para gesticular una mueca de futuro,

y reírte mientras lloras de tanto espanto.

Ineditos

2010-06-25T11:46:00.000-07:00

Poeta

Nadie te estará esperando, la casa,

será solamente un punto y final amueblado.

Las flores secas, la nevera vacía,

un trozo de tu juventud lleno de hormigas.

Te preguntas el tiempo que has estado fuera

mientras este olor hermético cuenta con los dedos.

No llegarás ni a quitarte los zapatos,

apagarás nuevamente las luces,

volverás a cerrar con cuidado la puerta

mientras miras el horario del próximo papel en blanco.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Osvaldo Ballina

2010-06-15T11:48:00.000-07:00

Incertidumbres del jardinero inexperto

Ahora, en julio, me dicen,

cuando la savia está en reposo

y la luna en cuarto menguante ,

es la mejor época para podar las rosas.

Sólo incertidumbres tengo para empezar.

El clic clac de la tijera

es el único sonido que me llega del universo.

Así debe ser para que nada se pudra en vida.

Después del insomnio, fue la jardinería.

La primera lección es que todo nace con los ojos abiertos.

Lo difícil es mirar siempre con el corazón atento.

Osvaldo Ballina. Buenos Aires (La Plata)

Ineditos

2010-06-10T12:04:00.000-07:00

Anónimo

Nunca resulta ser un gesto homicida

el que siempre logra matarnos la ropa.

Son las pequeñas batallas ganadas

de esa guerra perdida en que nuestro hijo

espera en su cola de racionamiento

el nombre que mañana le será barrido.

Y sin embargo sigue sonriendo anónimo

en el destino más oscuro de tu cuarto,

juntando los retales del sudor y del sueño

para jugar esta noche a disfrazarse de niño.

Jordi Bresoli. Ineditos.

ineditos

2010-05-30T17:09:00.000-07:00

Infancia

El final de la infancia

es ese juego en que te tapan los ojos

mientras debes intentar atrapar el mundo

el resto de tu vida.

Jordi Bresolí

Giacomo Leopardi

2010-05-28T07:33:00.000-07:00

El infinito Canto XII

Amé siempre esta colina,
y el cerco que me impide ver
más allá del horizonte.
Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,
los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,
me encuentro con mis pensamientos,
y mi corazón no se asusta.
Escucho los silbidos del viento sobre los campos,
y en medio del infinito silencio tanteo mi voz:
me subyuga lo eterno, las estaciones muertas,
la realidad presente y todos sus sonidos.
Así, a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:
y naufrago dulcemente en este mar.

Giacomo Leopardi (1798-1837)

Versión de Carlos López S.

Ineditos

2010-05-10T11:58:00.000-07:00

Diagnostico

Ahora tengo una insólita alergia

hacia ciertas circunstancias,

las grietas me congestionan los ojos

al igual que ciertos gestos o ventanas.

Las anomalías son rutinas olvidadas

que a veces encontramos en un rincón de la vida,

dispuestas a cambiarnos una verdad por otra.

Es la fiebre metamórfica de la percepción

la misma que me irrita la piel y los huéspedes,

con síntomas de vanidad acatarrada,

supurando poro a poro toda una civilización.

Solamente el sudor llevará mañana mi apellido.

Jordi Bresolí. Ineditos.

Ineditos

2010-04-29T13:19:00.000-07:00

Imperdible

Vienes sin acabar de pronunciarte el cuerpo,

con la posdata de la lluvia aún sobre tu ropa

como si pudiera leer en ti todas las tormentas.

El pasado se ha convertido en un cadáver

que no ha sabido esconder del todo la vida,

y en la verdad ya no queda sitio para hospedarse.

Hagamos un trasbordo que nos aleje de estas esquinas,

juguemos una mano sin las caricias marcadas

porque ganar o perder ya no consiste en acabar,

si no en saber quién de los dos será el primero

en abrir esta memoria envuelta en papel de regalo.

Jordi Bresolí

Anna Bresolí

2010-04-28T07:32:00.000-07:00

http://www.annabresoli.com/

Ineditos

2010-04-12T08:20:00.001-07:00

Domingos de barro

Había olvidado el lejano juguete de este paisaje

y el juego con que mi padre construía el mundo.

Las reglas eran el asfalto, el humo de su cigarro,

buscar un lago mientras el sol contaba hasta diez.

Entonces el triunfo venia de la sangre de los peces

en una muerte tan antigua que ni siquiera contaba.

Eran domingos de barro a los que nunca he regresado.

Ahora conduzco subrayando esas mismas carreteras,

como quien repasa un texto para un examen cercano,

decidido a aprobar la lección pendiente de la infancia.

El destino siempre ha ido creciendo dentro de nosotros,

y aunque solo lo visitemos en el tiempo de los trayectos

aún nos sigue asombrando de lo mucho que va creciendo.

Ahora solo queda el regreso a una ciudad adormecida,

poner mi último paso sobre tus zapatos vacios,

abrazarte calladamente, sin saber cómo decirte,

que hoy mi día duró más o menos unos dieciocho años.

Ineditos

2010-04-03T13:30:00.000-07:00

Instante

Esta luz no es más que una mera oscuridad

para dar perspectiva a la autoestima de la ceguera.

Queda mirar a tientas la ramificación de las sombras

que van cubriendo el espacio y los apellidos

en esta mañana demasiado lejana a cualquier vida.

Habrá un sabor de piel y preguntas en este café,

la aspereza de las sillas vacías en el paladar

y el futuro limpiando desde fuera los cristales

de este tranquilo bar de la vieja rambla.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Ineditos XIII

2010-02-08T17:36:00.000-08:00

Epistolario

No es difícil ver el mundo desde lejos

cuando uno vive en las afueras del tacto.

Lo difícil es saber desconvocar la sabiduría,

diluir la memoria y sus interrogatorios,

darle la vuelta a la piel, pensar con el aire,

ver las entrañas como un nuevo paisaje.

Permanecer allí será siempre lo complicado.

Ahora, ya no creo en la lealtad de los espejos,

porque soy demasiadas cosas,

aunque ninguna de ellas lleve hoy mi nombre.

Quizás mañana vuelva a preguntarme

si el futuro será algún día algo habitable,

de momento y por si acaso,

yo me quedo aquí, en las afueras del tacto.

Jordi Bresolí

El cielo sobre Berlín

2010-02-02T11:50:00.000-08:00

"...acabó divagar como antes, yendo adelante y atrás a través de los siglos. Solo puedo pensar de un día al otro, mis héroes ya no son los soldados ni el rey, si no las cosas de la paz, una tan buena como la otra, las cebollas secas, igual de buenas que tronco de madera que atraviesa el barro, pero, todavía, nadie ha conseguido entonar una epopeya por la paz, que pasa pues con la paz, que no consigue apasionar largamente y apenas se deja describir.

¿Debo rendirme ahora? Si me rindo la humanidad perderá su narrador, y si la humanidad pierde algún día su narrador, habrá perdido también su infancia.”

De la película “ El cielo sobre Berlín ”

John Donne

2010-01-01T14:03:00.000-08:00

Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra. Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.

La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por ti.

John Donne (1572- 31 de marzo de 1631)

Ineditos

2009-11-23T06:06:00.000-08:00

Objetos perdidos

Hay noches que son torpes escondiéndonos,

y nos arriman de golpe, y ensayamos esa cara

de no haber roto nunca una sonrisa,

a pesar de tener los labios descantillados.

Porque hay heridas que vienen sin instrucciones,

y siempre nos falta alguna tuerca en las palabras,

como una arquitectura de posguerra en la garganta,

aunque hoy tampoco será suficiente toda esta torpeza

para que nos saquemos del cajón de los sujetos perdidos.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Ana Merino

2009-11-08T16:14:00.000-08:00

Carta de un náufrago

Con el consentimiento de la nieve
caminaré despacio.

Alguien habrá que espere junto al fuego
y yo, que estaré ciega por el frío,
haré paradas breves,
sacudiré el paraguas y empezaré de nuevo.

El único secreto es no sentirse
inmensamente lleno de verdades.
No aceptar nunca las invitaciones
que la neblina
sugiere al anidar con sus disfraces
de paisaje feliz, de grandes sueños.

Alguien habrá que diga, se ha perdido,
alguien saldrá a buscarme,
y llevará el calor de una botella
donde podré mandarte este mensaje.

De "Los días gemelos" 1997

Ineditos

2009-10-12T07:27:00.000-07:00

Museo

Reclamo la antigüedad de mi especie,

vestir con el verde arcaico de los bronces

como una costra atenuando mis rasgos,

acorrucarme junto a ornamentos prehistóricos,

dentro de cualquier vitrina de este museo,

para dormir la siesta de los misterios criptográficos

gravados en el dorso de todos los grandes silencios.

Reclamo dejar de buscar la utilidad de mi existencia

dejarla a manos de los arqueólogos o de los niños,

y callarme para siempre

en una parcela acristalada con vistas al oxido.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Ineditos

2009-10-06T08:22:00.000-07:00

Planteamiento

Cuando uno se da cuenta

que la muerte es la publicación

del borrador de nuestra vida,

y que un buen libro tan solo es un bautizo

donde hemos de asistir vestidos de luto,

uno debería plantearse en ir a la biblioteca

con un ramo de flores para difuntos.

Jordi Bresoli. Ineditos.

Ineditos

2009-10-01T17:56:00.000-07:00

Cuidado con la memoria

Si algún día vuelves

para dar de comer a mi memoria,

asegúrate primero

de que no te muerda la mano,

porque yo no me hago responsable.

Enrique Vila-Matas

2009-09-09T11:54:00.000-07:00

Soñar cuando el sueño americano ha terminado. Dar la vuelta a la esquina, a la luz de un crepúsculo en el que la imaginación muerta todavía imagina. Un ambiente de podredumbre moral, una atmósfera a lo Tricky Dick. Soñar después del tiempo de los asesinos. ¿Qué quedará de tanta miseria? La larga sonata de los cadáveres. Y una muchacha con un viejo abrigo verde a final del muelle, bajo la lluvia.

Enrique Vila-Matas

del libro Dietario voluble

Alber Vázquez

2009-08-13T06:01:00.000-07:00

Es entonces cuando adviertes

que la velocidad a la que amanece

vibra,

vibra y su pulsión es distinta,

y distinta significa errónea.

Es entonces cuando el error

convierte todo tu mundo en espasmo.

El espasmo helado

que te sacude antes

de que la lengua de fuego

abata tus sueños.

Limpia de intenciones,

amaneces en cubierta.

Has completado la mutación

y ahora miras

como sólo los seres magníficos

se atreven a hacerlo:

extiende tu cuerpo e invoca

la cardinalidad del mundo.

Eres ya origen y germen, ocaso,

muerte para todos nosotros.

Tu pelo brilla, límpio,

al sol de la mañana.

Sonríes imperceptiblemente.

Golpean el hielo desde abajo.

Golpean con una cadencia musical:

la que germina

en la constelación de aquellos

que advierten la inminencia de la muerte.

Golpean el hielo

y observan a los que observamos.

Hay algo parecido a la ira

en su destello final.

La rabia infértil de los que acuden

a la escotilla de la vida

por última vez.

Alber Vázquez

Del libro La mano que decide la intensidad del agua

http://www.deabruak.com/alber/

Ineditos XII

2009-08-03T17:52:00.000-07:00

Dualismo

Es sorprendente ver como el llanto de un solo niño,

es capaz de afilarte tanto los años,

que sin darte cuenta acabas cortándote con tu propia infancia,

y te ves de repente frente a ti,

pidiéndote que recojas todos los juguetes rotos

que has esparcido durante tanto tiempo sobre tus venas,

te ves, castigándote de cara a los domingos,

por no acabarte el plato de tus viejos propósitos,

te ves gritándote, aun sabiendo que al final,

acabarás cogiéndote de tu misma mano.

Es extraño ese dualismo que siente el ser solitario,

ese ser que necesita releer aún los cuentos y a sus princesas,

el mismo que viene con los bolsillos rotos

de guardar tantos veranos, tantos inviernos,

con los zapatos llenos de barro y de preguntas,

ese ser, que con solo oír el llanto de un niño

no puede hacer otra cosa

que empezar a saltar entre los charcos,

y desear cogerse de nuevo, de la mano de su madre.

Jordi Bresoli. Ineditos XII.

Ineditos XI

2009-07-16T07:18:00.000-07:00

Contestador automático

Este verano el aire arde en sus calderas,

y tu alimentas este fuego con hojas en blanco,

sin prestarme ni un solo grito de papiroflexia.

Así no podré pagar el alquiler de mis gestos,

y solo te quedará intuirme cuando no te llegue a final de mes.

De momento iré buscando una sombra de segunda mano

en algún bazar o en algún depósito de cadáveres,

deberé acostumbrarme a cerrar siempre la luz y la memoria,

reciclar la nicotina de las paredes

y devolver por impago mi ángel de la guarda al vaticano.

Así que cuando te añore a cobro revertido

hazme el favor al menos de descolgar las pestañas,

antes de que salte el contestador automático.

Jordi Bresoli. IneditosXI

María Sanz

2009-07-09T07:15:00.000-07:00

LA MEMORIA

Si quieres olvidar, si no te basta
con ahuyentar heridas y desprecios,
acuérdate del día en que un poema
te liberó del mundo y sus engaños.

María Sanz

Ineditos X

2009-06-15T06:37:00.000-07:00

Carretera cortada

El hombre es el único animal

que tropieza dos veces con la misma muerte,

y aun sin estar siendo, sigue estando vivo,

buscando los tres pies al destino.

Y nadie nos dice en voz alta:

“… la vida solo es una carretera cortada.”

Y avanzamos deprisa,

como si el futuro fuera una cuesta abajo,

deshuesando cada mañana las sabanas,

con legañas en las palabras,

sin socorristas en los semáforos,

ni sonrisas salvavidas,

murmurando la plegaria atea de los lunes,

reciclando el rostro de los suicidas.

Y nadie dice en voz alta:

“…la vida solo es una carretera cortada.”

Y da igual,

seguimos creyendo en dioses

aunque vengan de serie y sin prestaciones,

sin modistas en nuestros modales,

sin nosotros en nuestros bolsillos,

flotando a la deriva sobre un balcón sin remos,

con una expectativa de titanio en los latidos,

sin mirar en los ancianos su rostro de regreso,

sin oír a nadie que nos diga

que la vida solo es una carretera cortada.

Ineditos IX

2009-05-27T12:28:00.000-07:00

Ven

No uses la infancia

solo en caso de recreo

ni te aprendas de memoria la esperanza,

que aunque se hayan extinguido los patios

y con ellos esas pequeñas hormigas

que a modo de juego nos mordían

el tierno barniz de nuestra inocencia,

tú no te empeñes ahora en aprender

el temario de los calendarios,

y ven de una vez por todas

a descorregirme la madrugada.

Jordi Bresolí. Ineditos IX

Ineditos VIII

2009-05-13T06:04:00.000-07:00

Que no me quiten mi vejez

Quiero llegar a viejo,

ser mi propio desguace

de todas mis horas siniestradas,

bailar en los saludos

como en un simulacro

de una canción en llamas,

estar al borde de la nada

y muy lejos del mañana.

Quiero desvirgar mi jubilación,

entender el enigma de las obras urbanas,

amansar la ferocidad de las siestas,

y domesticar con lealtad las horas

para que se sienten cuando yo me sienta.

Quiero archivar los recibos de los años

en el reverso de mis arrugas,

ver como se emancipa de mi

mi pelo, mis dientes y mi memoria,

para poder nacer de nuevo

aunque esta vez sea de espaldas,

hacia un mundo tan extraño y desconocido

como este lo ha sido siempre para mí.

Jordi Bresoli. Ineditos VIII

Raúl Nieto de la Torre

2009-04-29T06:22:00.000-07:00

Flaca

Inocente y perversa

como un mundo sin dioses....

Joaquín Sabina

La muerte elige un novio en cada esquina,

y mientras tú te vistes con un traje

demasiado ajustado

a nuestra realidad, casi obscena.

Si alguien te da un cigarro,

lo enciendes con la boca.

Si alguien mira,

devuelves la mirada y das propina.

Algunas veces vi cómo llorabas,

pero nunca llegaron las lágrimas a río;

la sangre, en cambio, sí:

dos coches se estrellaron en tu cruce de piernas

una noche estrellada.

Tienes un alma de tacón de aguja

y un corazón sin hambre.

La próxima vez, piensa antes de amar.

Cuenta hasta diez.

Raul Nieto de la Torre

Del libro Tríptico del día después. Ed. Vitruvio.

Ineditos VII

2009-04-19T08:34:00.000-07:00

Para siempre

Del mismo modo que se deja secar

un trozo de canela o de esperanza

yo dejé secar al sol la piel de esa tarde,

solo y por si acaso algún día me fallara

el extraño mecanismo de los milagros.

Ahora sé que habrá un salvavidas bajo el asiento

para cuando volvamos a sobrevolar, y ya sin miedo,

los quilómetros desalquitranados de la memoria,

porque ahora hay una lluvia en la despensa,

un futuro en desacuerdo con el tiempo

y esa muerte temerosa de la vida,

capaz de desatarte siempre

bajo el silencio de este poema.

Jordi Bresoli

Ineditos VI

2009-03-26T17:25:00.000-07:00

Me cansan

Me cansan las tristezas baratas,
las lecturas de mercadillo,
la humedad lagrimal de algunos poemarios.

Me cansan los poetas
que se visiten de poetas,
los que se inventan insomnios y valsamos
con sus pulcras recetas ortográficas
y su filigrana de léxico académico,
me cansan aquellos
que aman con sujeto y predicado,
y los que lloran mecanográficamente
a doble espacio.

Pero al fin y al cabo
y después de algún tiempo,
uno va aprendiendo
que las eyaculaciones precoces
y las literaturas impotentes
son uno de los más altos riegos
para las insatisfacciones de este mundo.

jordi Bresoli

Des-ineditos V

2009-03-04T06:20:00.000-08:00

Donde va

Donde va todo aquello que no nos sobrevive,
aquello que se escapa de las manos artríticas de la memoria
para convertirse en manto de polvo indescifrable y mutilado
del que apenas se sabe como y cuando aprendió
la mimética exactitud del oficio de los difuntos.

De donde vienen estas sin palabras pronunciadas,
que como huesos convierten mi buzón en sepulcro
y exhumen esa vida antigua de la que dicen que provengo
y de la que me hace dudar mientras miro esta efímera piel que me afirma.

Cuando fue el exilio de las horas que un día tuve
hacia donde partieron como aves migratorias aterradas por el frió,
dejando un linaje de ruinas desde donde hoy, todavía las espero.

Que es lo que queda de cierto bajo los escombros de los años deshojados,
que es lo que quedará de mí, cuando ni yo mismo me sobreviva.

Jordi Bresoli. del libro Albumes de arena. Ed. Vitruvio

Pablo Neruda

2009-02-19T06:37:00.000-08:00

Oda a la crítica

Yo escribí cinco versos

uno verde,otro era un pan redondo,

el tercero, una casa levantándose,

el cuarto era un anillo,el quinto verso

era corto como un relampago

y al escribirlo

me dejó en la razón su quemadura,

y bien los hombres,

las mujeres,

vinieron y tomaron la sencilla materia,

brizna, viento, fulgor, barro, madera,

y con tan poca cosa, construyeron

paredes,pisos, sueños.

En una línea de mi poesia

secaron ropa al viento,

comieron mis palabras,

las guardaron junto a la cabecera,

vivieron con un verso,

con la luz que salió de mi costado,

entonces llego un crítico, mudo

y otro lleno de lenguas,

y otros,otros llegaron ciegos

o llenos de ojos,

elegantes algunos,

como claveles con zapatos rojos,

otros estrictamente vestidos de cadáveres,

algunos partidarios del rey

y su elevada monarquía,

otros se habían enredado en

la frente de Marx

y pataleaban en su barba,

otros eran ingleses,sencillamente ingleses,

y entre todos,

se lanzaron con dientes y cuchillos,

con diccionarios y otras armas negras,

con citas respetables,

se lanzaron,

a disputar mi pobre poesía,

a las sencillas gentes que la amaban.

Y la hicieron embudos,

la enrollaron,la sujetaron con cien alfileres,

la cubrieron con polvo de esqueleto,

la llenaron de tinta,

la escupieron,

con suave beningnidad de gatos,

la destinaron a envolver relojes,

la protegieron,y la condenaron,

le arrimaron petróleo,

le dedicaron húmedos tratados,

la cocieron con leche,

le agregaron pequeñas piedrecitas,

fueron borrándole vocales,

fueron matándole sílabas y suspiros,

la arrugaron e hicieron un pequeño paquete,

que destinaron cuidadosamente a sus desvanes,

a sus cementerios,

luego se retiraron,

uno a uno,

enfurecidos hasta la locura

porque no fui bastante popular

para ellos,o impregnados de dulce menosprecio,

por mi ordinaria falta de tinieblas.

Se retiraron,

todos,y entonces,

otra vez,junto a mi poesía,

volvieron a vivir mujeres y hombres,

de nuevo hicieron fuego,

construyeron casas,comieron pan,

se repartieron la luz,y en el amor,

unieron relámpago y anillo.

Y ahora perdonadme señores

que interrumpaeste cuento que les estoy contando,

y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.”

del libro Odas elementales de Pablo Neruda

Amalia Iglesias

2009-01-27T17:14:00.000-08:00

CERTIDUMBRE DE AUSENCIA

Regreso al mismo café.

Las horas lentas que pasaron en vano

atraviesan conmigo la puerta giratoria.

Y al fondo, entre las mesas,

una sonrisa tuya me mira como entonces.

Pero otra vez esos labios extraviados

tampoco son tus labios,

no hay sonrisa y el mármol de esta mesa

certifica en mis manos un mensaje de frío.

Inédito

DESDE EL PISO DIECINUEVE DE UN RASCACIELOS...

Desde el piso diecinueve de un rascacielos

el lago Michigan helado, lápida de cristal,

un blues para la noche desde arriba.

Pensar si no habré muerto a miles de kilómetros

y el purgatorio sean diez grados bajo cero,

esos puentes alzados como cruces

o esta soledad de nieve contra el rostro.

De "Dados y dudas" 1996

PATIO INTERIOR

Patio interior.

Un niño pronuncia notas de saxo,

notas de níquel y nácar

para interiores urbanos.

Desde el sexto se precipitan

sonidos de Pork Pie Hat.

Un niño llora canicas blandas

sobre las horas de hormigón:

aullido en cuatro metros

patio interior

cuadrado.

En el quinto visillos sin persianas,

esquejes de geranios,

ollas express

zumbidos bullir de aspiradores.

En el cuarto las pilas anuncian detergentes.

La mujer del tercero iza las velas

en la tercera ventana.

El gato negro ensaya por séptima vez

el salto al vacío.

Un sol de mayo indescifrable

baja a suicidarse en las antenas.

A treinta metros

otro niño contesta notas de saxo,

enredaderas blancas, interiores urbanos.

Desde el sexto se precipitan

sonidos de Pork Pie Hat.

Un niño llora canicas blandas

cuatro metros

patio interior

cuadrado.

De "Dados y dudas" 1996

Des-ineditos IV

2009-01-17T05:28:00.000-08:00

Fabiola

Hay ausencias que aprenden a andar antes que los regresos
y silencios que hacen tasaciones de grieta sobre las manos,
arelándose con una vocación arqueológica hasta los huesos.
Hay quien tan solo vuelve para acunar el cansancio
como una sombra ventrílocua que juega con los recuerdos.

Tengo un nombre desvestido sobre mi garganta
y horas descalzandose con sus pies hinchados de errores
mientras las preguntas siguen quemando sus secretos.
Quien sabe si seguiré viéndote pasear con ese maquillaje de muro
que censura la parte más real de esa otra vida en que te voy inventando,
esa vida que no puede fusilarse con el plomo de las esquinas
y que puede sentirse más allá de la longitud de esta calle.

El tiempo te sigue empujando con una exigencia de parto,
dejando tú rastro deletreado en la tartamudez de mi memoria,
envuelto en un color de anhelo, parecido al de la visión huérfana de los ciegos.
Guardo tus ojos como el resguardo de un largo viaje,
como un dialogo purgado de toda palabra,
como una sigla epitáfica resucitando a su muerto.
Guardo tu mirada amoblada de abismos
como una invitación para compartir en un silencio anónimo y paralelo
el más puro y calado deshielo de la vida.

Jordi Bresoli. Del libro Álbumes de arena. De Vitruvio

Alejandro Fernández-Osorio

2009-01-08T17:34:00.000-08:00

Se dio cuenta que vivía

cuando un beso le invadió la nuca a destiempo.

Vio caérsele el alma del bolsillo

perdiéndose entre el unísono trotar de los

zapatos.

En la frontera de la tarde,

allá donde las luces comienzan a poblar los

edificios.

regresó a casa más leve que nunca, vacuo.

Entre tanta multitud sólo el espejo

se percató de la ausencia de su imagen.

Alejandro Fernández-Osorio.

Del libro La exactitud del instante. Ed. Vitruvio

Ineditos III

2008-12-27T05:32:00.000-08:00

Taxidermia

“El recuerdo no es más
que una taxidermia de la memoria,
sobre paredes de ladrillos pretéritos.”
J.Bresoli

Y no basta con no saber
desde que pretensión
me ladra esta bestia,
ni porque me enseña
la punta afilada de sus colmillos,
que como icebergs
de mi propia impotencia
flotan en su estrecho mar de encías.

No basta con eso,
que ahora también me aúllan
los cerdos y las caperucitas,
con sus melancólicas octavillas sonoras
anunciando su hambre más carnívora.

Pero en fin,
yo no se si mis bestias
tienen ojos de cristal
o huesos de lana remendados,
pero esta noche
se dirigen hacia el banquete de mi pecho,
y no me cabe mas que desear
a que no sea yo, si no otro,
quien se levante mañana de mi cama.

Jordi Bresoli. Ineditos

Lorenzo Plana

2008-12-23T17:53:00.000-08:00

Convicción

TRIUNFAREMOS, salvados del futuro,
en el mismo presente que nos huye.

Estoy profundamente convencido:
no puedo imaginar mi juventud.
Acaso yo quisiera envejecer,
mirar la soledad de un árbol nuevo,
abrazar sin cautela
la risa de un buen vino.
Por fin quedarme con la convicción
de que también yo puedo
entrar en esta vida por la puerta de atrás.

Lorenzo Plana. Del libro ANCLA.

La única verdad

Yo volveré a aquel mundo de la infancia.
¿Cómo, si no, me atrevo a respirar?

Lorenzo Plana. Del libro Extraño

Ineditos II

2008-12-18T08:48:00.000-08:00

Carta con embarazo psicológico

Las palabras inexistentes
nunca tendrán un nombre con que llamarse,
y como silencios primitivos
adquirirán los modales del fuego,
la escritura andará
furtivamente sin medula
por el margen del delirio
y las hojas irremediablemente
quedarán en blanco.

Quizás nunca sepas
que tuviste un aborto caligráfico,
ni que tus manos quemaron
el retrato de un dialogo,
y ese sobre que fue hundiéndose
como una escafandra de papel
acabará por embaldosar
la clandestinidad de algún rincón.

Los garabatos desapuntalados
vuelven a su descanso de ruina
en la patria apócrifa
de una gramática desengendrada.

Calladamente la verdad
me llama a cobro revertido
y entre la bóveda de las olas
y la orilla de un escritorio
enyesado de salitre
sigo guardando los nombres
con que llamar a tus palabras,
quizás porque el enmudecerse
solo es un invento de los muertos
con el que juegan a menudo
a esconderse de los vivos.

Jordi Bresoli.Ineditos

Rafael Guillén

2008-12-11T17:35:00.000-08:00

Signos en el polvo

Como el dedo que pasa

sobre la superficie polvorienta

del mueble abandonado y deja un surco

brillante que acentúa la tristeza

de lo que ya está al margen de la vida,

de lo que sigue vivo y ya no puede

participar de nuevo, ni aun con esa

pasiva y tan sencilla

manera de estar limpio allí, dispuesto

a servir para algo; como el dedo

que traza un vago signo, ajeno a todo

significado, sólo

llevado por la inercia del impulso

gratuito y que deja

constancia así en el polvo de un inútil

acto de voluntad, así, con esa

dejadez, inconsciencia casi, siento

que alguien me pasa por la vida, alguien

que, mientras piensa en otra cosa, traza

conmigo un surco, se entretiene

en dibujar un signo incomprensible

que el tiempo borrará calladamente,

que recuperará de nuevo el polvo

aún antes de que pueda interpretarse

su cifrado sentido, si es que tuvo

sentido, si es que tuvo

razón de ser tan pasajera huella.

Del libro Límites, Ed. El Bardo, 1971

Nuevos poemas ineditos I

2008-12-05T07:55:00.000-08:00

Le puse como nombre

Le puse por nombre federica,
quizás porque tenía tus mismos ojos
y esa periferia en la mirada.

Aprendió pronto
a ordenar las vocales de su llanto,
a tutelar sus pasos
y hasta atarse ella sola los zapatos
con los pequeños hilos de mi memoria.

Pero todavía no sabe
que no es como los demás niños,
que ella tan solo es el fruto
de ese fantasma que quedó tras mi puerta
envuelto en una pequeña cesta de mimbre
y una carta que nos dejaba sin destinos.

Pero cuando en las noches
viene ella con su preocupación infantil,
diciendo que en esas sombras
el miedo esta de guardia,
cuando viene para arrugarse ente mis sabanas
derramando todo su espanto
sobre el vertedero en que se han convertido
hoy mis pupilas,
yo no puedo hacer nada mas que abrazarla
y cantarle como nanas todas mis pesadillas.

Vello

Voy viendo como va creciendo
la frondosa natalidad de mi barba,
como una lenta lava endurecida,
aferrándose sobre mi rostro,
compuesta de aquellos silencios
que no encontraron
el mecanismo del lenguaje,
para saltar desde mis labios
hacia el tímpano encerado del mundo.

Van resbalando así por mis mejillas,
como la baba de los dormidos,
todas mis peticiones de boda
toda mi cobardía uniformada
y ese centenar de diálogos mutilados
que se quedaron a las puertas
del salvoconducto de la palabra.

Jordi Bresoli. Ineditos

Oliverio Girondo

2008-12-03T12:17:00.000-08:00

COMUNIÓN PLENARIA

Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.

El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!...

Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?

Nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo tamién cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.

Del libro "Persuasión de los días"

Inauguración del blog

2008-12-02T12:31:00.000-08:00

Para inaugurar este blog, voy a hacerlo con algunos de mis poemas, espero que os gusten:

Muchos dirán

Muchos dirán de la poesía,
pero la poesía no es más que un suburbio,
un prostíbulo de modelos ortográficas
repintadas con el rojo carmín de la literatura.

La poesía es, esa prostituta,
que sabe como aparcarnos sobre el calido descanso
de su rosada coma carnosa
que esconde entre sus piernas numeradas.

No es nada más que ella,
que esa puta que te mira
desde la cuneta más oscura de tu estantería,
esperando amasar meticulosamente el frío
con la lenta furia gramatical de sus caderas.

El ahogado

En estos tiempos de abundancia
solo los mas pobres
pueden permitirse el lujo
de pasar hambre,
y de morirse mas de vez en cuando.

Porque no todos tenemos esa gracia
de lucir la sortija descarnada de los nudillos.

Nosotros,
tal y como escribió Neruda
sobre su escudo de protestas,
debemos seguir absorbiendo y pensando
comiendo cada día.

Porque para ellos,
los pobres,
la vida ya no es un bien escaso,
pueden escupirla por la calle,
apostársela a las cartas,
y hay hasta quien se la deja olvidada
en el fondo de algún lago
tirada al lado de cualquier alga.

Jordi Bresoli.Ineditos